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L'histoire de Farah : « Être une femme et une mère à Rafah est la chose la plus difficile au monde en ce moment »

Des centaines de Palestiniens déplacés ont érigé des abris de fortune constitués de deux par quatre en bois et de bâches en nylon dans la ville de Rafah, près de la frontière avec l'Égypte. Photo : Médias en niveaux de gris / CARE

Des centaines de Palestiniens déplacés ont érigé des abris de fortune constitués de deux par quatre en bois et de bâches en nylon dans la ville de Rafah, près de la frontière avec l'Égypte. Photo : Médias en niveaux de gris / CARE

Le 20 septembre 2023 a été une belle journée. Mon fils Omar* est né.

L'accouchement a été facile et j'ai eu la chance d'accoucher dans un hôpital, avec tous les traitements et médicaments dont j'avais besoin.

Mon mari, Nadia*, la sœur aînée d'Omar, et moi-même étions très heureux d'accueillir notre nouveau membre dans la famille.

Nous étions pleins d’espoir pour l’avenir et d’amour l’un pour l’autre.

Je ne savais pas que seulement deux semaines plus tard, accoucher à Gaza deviendrait une entreprise dangereuse et potentiellement mortelle.

Au cours des quatre derniers mois, certaines de mes amies ont accouché sans anesthésie, même par césarienne, et d'autres ont dû accoucher dans des abris sur des sols sales et froids.

Le 14 octobre, j’ai quitté précipitamment notre maison au nord de Gaza, sous la menace et un message d’avertissement d’évacuer immédiatement.

Je suis parti avec les vêtements que je portais ce matin-là, tenant la main de ma fille et portant dans mes bras mon fils alors âgé de trois semaines.

Depuis, le beau sentiment de maternité s’est transformé en quelque chose de plus difficile que je n’aurais jamais pu l’imaginer.

Laissez-moi vous parler de ce que signifie être une mère, une femme, à Gaza en ce moment. Je partagerai avec vous mes cinq pires défis et chagrins. J'aimerais vraiment que vous compreniez.

 

 

« S'occuper de mes enfants est un combat quotidien. »

 

Abris de fortune dans la ville de Rafah la nuit. Photo : Médias en niveaux de gris / CARE

En tant que mère, il est de ma responsabilité de subvenir aux besoins quotidiens et fondamentaux de mes enfants, comme la nourriture, les vêtements et les couches. Mais à l’heure actuelle, depuis le début de la guerre, ces éléments essentiels ne sont plus disponibles.

Je me sens impuissant.

Je n'ai pas de couches pour mon bébé de quatre mois et je ne peux pas laver ses vêtements. La nourriture disponible se compose principalement de conserves ; il n’existe pas de nourriture fraîche qui me permette de préparer des repas nutritifs pour ma famille. Il n'y a pas non plus d'électricité ni de gaz de cuisine.

Je suis heureuse d'allaiter encore mon bébé, mais je ne sais pas où nous pourrons trouver de la nourriture pour bébé ou de l'eau potable pour lui préparer à manger quand il sera un peu plus âgé.

Nous n’avons actuellement aucune source de revenus et les prix de la nourriture et des couches sur le marché montent en flèche. Le marché près de chez nous est toujours bondé et les vêtements pour bébés ne sont pas disponibles.

Nous sommes partis avec des vêtements légers en octobre et n'avons pas de vêtements d'hiver pour nous garder au chaud pendant les mois humides et froids.

Nous partageons une petite maison à Rafah avec 25 personnes. Nous avons la chance de ne pas être obligés de vivre sous une tente ou dans la rue, comme tant d’autres. Nous sommes allongés par terre et n'avons ni espace ni intimité, mais au moins nous sommes protégés du froid et de la pluie.

La plupart des gens autour de nous souffrent de diarrhée, toussent et ont un rhume. Je n’ai pas encore pu vacciner mon bébé et je crains pour sa santé et son système immunitaire, d’autant plus que notre maison est surpeuplée et qu’il est impossible de respecter même les normes d’hygiène les plus élémentaires, comme se laver les mains sans eau propre ni savon.

Les maladies et les épidémies se propagent partout.

 

 

« Je dois sourire. Mais ce que je veux vraiment, c'est pleurer.

 

Je dois toujours présenter le visage le plus calme et le plus contrôlé devant mes enfants afin de pouvoir maintenir leur bien-être mental. Je veux les empêcher d’éprouver de la peur ou de développer des problèmes psychologiques qui pourraient affecter leur personnalité dans l’après-guerre. Je ne veux pas que leur avenir soit affecté par ce qui se passe actuellement.

J'essaie constamment d'inventer de nouveaux jeux pour jouer avec eux. Je parle à ma fille de trois ans de sujets amusants et je lui raconte des histoires. Je veux qu’ils oublient la guerre et vivent une enfance aussi heureuse que possible. Mon fils de quatre mois rit et roucoule toujours. Il est trop jeune pour comprendre ce qui se passe.

Bébé Omar. Photo : Farah / SOINS

Avec Nadia, cependant, c'est parfois difficile car elle entend les sirènes et sursaute au bruit des bombes et des explosions. Je serre mes enfants dans mes bras autant que possible.

La guerre m’a beaucoup affecté en tant que personne. Mes sentiments sont un mélange de peur et de terreur, et mon esprit est constamment anxieux face aux événements futurs. Je me sens tout le temps tendu et sous pression. Je veux leur donner un sentiment de sécurité que j’ai personnellement complètement perdu. Cacher ce que je ressens vraiment, être un roc pour mes enfants alors que tout en moi se brise, est extrêmement épuisant. Je me sens engourdi à cause du choc, du traumatisme et de la perte que je vis.

 

 

« J'ai peur que mes enfants doive survivre à cette guerre sans moi.

 

Dans un camp de fortune de la ville de Rafah, une famille palestinienne déplacée est assise dans une tente, cuisinant au feu de bois en raison du manque de gaz de cuisine et d'électricité. Photo : Médias en niveaux de gris / CARE

Ce qui me fait le plus peur maintenant, c'est de perdre ma famille. Ils sont tout pour moi. J'ai peur de perdre un de mes enfants, de perdre mon mari ou d'autres membres proches de ma famille. J'ai aussi peur de mourir sans mes enfants et de voir ma famille me perdre. J'ai peur de ce qui arrivera à mes enfants s'ils n'ont plus leurs parents pour s'occuper d'eux.

Il y a tellement d’orphelins autour de nous, tellement d’enfants qui ont perdu leurs parents.

J'ai aussi peur d'être blessée et de ne plus pouvoir subvenir à mes besoins et à ceux de mes enfants et de devenir dépendante de quelqu'un d'autre.

Ma vie ressemble à un cauchemar dont je ne peux pas me réveiller. Chaque matin, je remercie Dieu que nous soyons encore en vie.

Chaque jour apporte la nouvelle du décès d’un ami ou d’un parent. Chaque jour est rempli de nouvelles d'horreur, de destruction et de ruine, accompagnées de bruits de bombardements et de roquettes, et de sirènes d'ambulance ininterrompues. Chaque jour, nous entendons ces sons.

Nous ne pouvons pas dormir à cause du bruit des avions et des bombardements.

Nous craignons la mort ; nous craignons de ne pas nous réveiller à chaque fois que nous essayons de dormir. Nos vies sont faites de douleur et d’épuisement. J'ai aussi peur de l'avenir et de ce qui se passera après cette guerre. Nous n'avons pas de maison où retourner.

Qu'allons nous faire? Où irons nous? Notre avenir est devenu inconnu.

 

 

"Pas d'espace pour l'hygiène personnelle, pas de sécurité"

 

Des Palestiniens déplacés passent devant des tas d’ordures dans un camp de fortune de la ville de Tal al-Sultan, près de la frontière égyptienne, dans le sud de Gaza, en décembre 2023. Photo : Grayscale Media/CARE

Si vous êtes une femme, vous savez ce que c'est que d'avoir ses règles. Vous savez ce dont vous avez besoin et ce que vous ressentez. Pour l’instant, nous n’avons pas de matériel sanitaire.

Dans les refuges, les femmes doivent parfois faire la queue pendant des heures pour aller aux toilettes, se sentant mal et incapables de jeter les mouchoirs imbibés de sang, car elles ne disposent pas de serviettes hygiéniques.

Je connais des filles mineures qui souffrent vraiment, surtout compte tenu du peu d'intimité dont elles disposent dans les refuges où des centaines de personnes n'ont qu'une seule toilette à partager.

En tant que femmes et filles, nous ne nous sentons pas en sécurité.

Nous ne pouvons pas nous déplacer librement car nous craignons les bombardements et les destructions. Nous ne pouvons pas nous réunir avec nos amis pour des anniversaires, entretenir des relations sociales, poursuivre un passe-temps ou simplement utiliser les médias sociaux pour rester en contact, car Internet est en panne la plupart du temps. Nous nous sentons isolés tout en n’ayant aucune intimité, partageant de petites chambres avec des inconnus.

 

 

"C'est comme si le monde avait oublié les femmes et les enfants de Gaza."

 

Les Palestiniens vivant dans le camp de Jabalia ont été déplacés à plusieurs reprises tout au long du conflit et vivent dans des conditions désastreuses dans des tentes et des bâtiments en ruine en décembre 2023. Photo : Grayscale Media/CARE

Je veux que le monde sache que nous sommes des humains avec des sentiments humains. Nous aimons la vie et espérons un avenir meilleur. Nous ne méritons pas toute cette destruction, cette dévastation et cette mort.

Nous avons des rêves, nous aimons travailler dur pour atteindre nos objectifs et nos aspirations. Nous ne voulons pas vivre dans la peur, guerre après guerre, et nous ne voulons pas que nos maisons soient détruites. Nous ne voulons pas recommencer notre vie à zéro à chaque fois, en pleurant nos amis, nos proches et nos enfants qui n’ont pas survécu. Nous voulons évoluer, progresser et prospérer. Nous voulons que nos enfants grandissent dans des conditions qui les soutiennent et les aident à réaliser leurs objectifs, leurs rêves et leurs aspirations.

Mon souhait est simple. Je souhaite vivre avec ma famille et mes proches en paix et en sécurité. Tout comme vous, nous voulons vivre une bonne vie et réaliser nos rêves loin de la mort et de la guerre. J’espère que la guerre se terminera aujourd’hui, pour mettre un terme aux horreurs autrement inévitables de demain. J'espère que vous entendez mes paroles. J'espère que vous entendez les voix de toutes les femmes et mères de Gaza.

*tous les noms ont changé

Farah* est une diplômée en administration des affaires de 27 ans dont le deuxième enfant est né juste avant le conflit actuel. Son mari, dentiste, a été blessé dans une attaque de missile. Elle écrit depuis Rafah où elle et 1.4 million de civils vivent dans la crainte d’une offensive terrestre imminente.

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